Four, three, two, one

Eh, ja, hva skal jeg si? Et forsøk på å bryte ned mitt eget ubehag?

Fuck deg! Det var det første han sa til meg, de aller første ordene. Ja, gjerne, tenkte jeg, fuck meg når som helst, pul meg om morgenen, knull meg til lunsj, fuck meg til middag og slikk meg til kvelds. Knull meg i dusjen så forhenget revner, pul meg til jeg ser stjerner. Stikk fingeren din inn og ut, ut og inn, rundt i ring, pul meg, slikk meg, spis meg, kyss meg. Gjør absolutt alt du har lyst til. Fuck you, svarte jeg.

Hjem til deg eller meg? Det var det andre han spørsmålet han kom med. Jeg vil ha deg her, tenkte jeg, her på gulvet, i støvet, på parketten i samfunnshuset, i søppeldunken etter filmen, opptil husveggen, i kassa på IRMA, jeg vil knulles sanseløs på Cubus, du skal be om nåde på Floriss, jeg skal kjøpe røsslyng og bruke det som pisk. Det er klart vi skal til deg, sa jeg.

Hva har du lyst på til middag? Det var det tredje han sa til meg, han trodde vi kjente hverandre bedre, kalte meg jenta si. Jeg tenkte, jeg har lyst på deg. Jeg skal sprette olabuksa di på kjøkkenbordet, vrenge den utover blomsterbedet, sklitakle deg på madrassen, og når bestemora di har bursdag, når tanta di blir førr, skal vi pule på gavebordet, vi skal velte det, velte oss. Hva med ris, svarte jeg.

Hva tenker du på? Det var det fjerde han spurte om, det burde han ikke ha sagt. Jeg hadde testiklene hans i handa, de beveget seg automatisk. Opp og ned, de strammet seg. Jeg tenkte, nå skal jeg suge deg, jeg skal suge tankene dine ut av deg, ut gjennom pikken din, jeg gir meg ikke før du spruter i taket, jeg gir meg ikke før ansiktet mitt er klissent, da setter jeg meg skrevs over deg, over ansiktet ditt, jeg skal skygge for sola di, drepe månelyset. Du skal ikke få se stearinlyset, du skal få smake det. Ingenting, sa jeg.